Meine Hände zitterten, als ich die Dokumente aufhob. Die Adresse war mir unbekannt.
Warum hat er es mir nicht gesagt? War das sein Versuch, alles wiedergutzumachen?
Am darauffolgenden Tag, Freitag, beschloss ich, mich dem Unbekannten zu stellen.
Als ich schließlich ankam, jagte mir der Anblick des Hauses einen Schauer über den Rücken. Es wirkte uralt, aber nicht vernachlässigt.
„Das ist es“, murmelte ich vor mich hin und umklammerte den Schlüssel, den mir der Notar gegeben hatte.
Der Schlüssel passte nicht. Die Schlösser waren ausgetauscht worden. Ich biss mir auf die Lippe, trat um das Fenster herum und hoffte, einen besseren Blick ins Innere erhaschen zu können.
In dem Moment flog die Tür auf, und ich zuckte zusammen.
Im Türrahmen stand eine Frau, vermutlich in ihren Sechzigern, mit scharfen Gesichtszügen und einem Blick, der darauf schließen ließ, dass sie nicht erfreut war, mich zu sehen.
„Ich… äh… das ist mein Haus“, stammelte ich und hielt den Schlüssel hoch. „Es wurde mir von meinem verstorbenen Vater hinterlassen.“
„Ihr Haus? Ich wohne hier seit zwanzig Jahren. Ich habe die Rechnungen bezahlt, die Lecks repariert und das Dach instand gesetzt. Das ist nicht Ihr Haus, und ich werde nicht ausziehen.“
Ich umklammere den Schlüssel fester. „Hören Sie, ich weiß nicht, wer Sie sind, aber ich habe die Papiere. Rechtlich gesehen gehört mir dieses Haus.“
„Und Sie glauben, ich lasse Ihnen das einfach so überlassen? Ich habe mein Zuhause, meinen Vater – alles – verloren! Das ist alles, was mir geblieben ist.“
Ich rief meinen Anwalt an, der mir sagte, dass ich rechtmäßiger Eigentümer des Hauses sei.
„Ich kümmere mich nach dem Wochenende darum“, sagte er.
Ich warf der alten Dame noch einen Blick zu. „Ich bleibe hier, bis wir das geklärt haben.“
Es war Deborahs Haus. Aber es war auch meins.
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