Dann rief ich die örtliche Polizeileitstelle an. Meine Hände zitterten so stark, dass ich es zweimal versuchen musste. „Meine sechsjährige Tochter wurde von ihrer Familie am Anleger der Clearwater Lake Tour ausgesetzt“, sagte ich leise, aber bestimmt und setzte die klinische Präzision ein, die ich in der Notaufnahme perfektioniert hatte. „Sie ist jetzt in der Obhut eines Mitarbeiters, aber ich bin in einer Stunde wieder da.“
Lobenswert ist, dass die Disponentin keine Sekunde zögerte. „Wir schicken einen Beamten, der bei ihr bleibt, bis Sie eintreffen. Bitte fahren Sie vorsichtig.“
Ich legte auf und wandte mich meinem Vorgesetzten zu, dessen Gesichtsausdruck von Sorge gezeichnet war. „Familiärer Notfall“, sagte ich, doch die Worte schienen unzureichend. „Meine Tochter ist in Gefahr.“
Ein Blick in mein Gesicht genügte, und sie nickte. „Geh. Wir sind bei dir.“
Die Fahrt schien endlos. Auf halber Strecke begann es zu regnen, ein leichter, stetiger Nieselregen, der die Welt in ein graues Aquarell verwandelte. Ich ließ mein Handy auf Lautsprecher und sprach mit der Polizistin, die eintreffen sollte, einer ruhigen Frau namens Officer Davis, die bereits am Anleger angekommen war und nun mit Mira am Fahrkartenschalter saß.
„Jetzt ist sie ruhig“, sagte einmal ein Polizist. „Ich habe ihr ein Notizbuch und einen Stift gegeben. Sie kritzelt auf alten Quittungen herum.“
„Er zeichnet gern“, murmelte ich, die Knöchel weiß um das Lenkrad geklammert. Jede rote Ampel fühlte sich an wie eine persönliche Beleidigung, eine Verschwörung, mich von meinem Kind fernzuhalten.
Als ich wieder mit Mira sprach, war ihre Stimme leise, aber fester. „Sie gaben mir eine Decke, Mama“, sagte sie. „Und Officer Davis gab mir ihren Hasen-Schlüsselanhänger. Sie sagte, du würdest kommen.“
“Ich bin’s, Baby. Ich bin so nah dran.”
„Du hast alles richtig gemacht“, schnaubte sie. „Bin ich in Schwierigkeiten?“
Mir schnürte sich der Hals so zu, dass es weh tat. „Nein, Baby. Niemals. Du bist mein Held.“
Eine Stunde nach diesem ersten, panischen Anruf rannte ich, noch in meiner OP-Kleidung, mit Regenwasser in den Haaren und an den Ärmeln, zur örtlichen Polizeiwache. Mira saß auf einer harten Plastikbank, eingehüllt in eine Polizeidecke, die ihr viel zu groß schien. Als sie mich sah, ließ sie den Stoffhasen fallen, den ihr der Polizist geschenkt hatte, und rannte über den Linoleumboden. Ich konnte sie gerade noch einholen.
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