„So etwas habe ich schon lange nicht mehr gespürt!“, sagte der 80-jährige Millionär zu seiner neuen Krankenschwester. Und noch in derselben Nacht forderte er sie auf, es zu tun.

Niemand wollte für Pavlo Zorin arbeiten, den betagten Millionär, der schon lange den Spitznamen „der Bronzemann“ trug. Er war kräftig gebaut, hatte ein raues Wesen und äußerlich hatte er sich seit den Sechzigerjahren kaum verändert. Nur sein Gang war langsamer geworden, und er ging mit einem Stock. In seinem Haus herrschte eine erdrückende Stille – wie die Stille vor einem Sturm.

Er hatte über zwanzig Krankenschwestern. Einige rannten weinend davon, andere hysterisch. „Ich fürchte diese Krankenschwestern mehr als den Tod“, wiederholte er zu ihnen und brach dann in schallendes Gelächter aus.

Anna kam nicht aus Glück mit ihm zusammen. Nach der Scheidung und dem Tod ihres Sohnes kämpfte sie jahrelang ums Überleben: zuerst als Reinigungskraft, dann in einem Krankenhaus und schließlich in diesem Job.

Die Bezahlung war gut. Aber jeder Schritt fühlte sich an wie ein Gang durch ein Minenfeld. Zorin kommentierte ständig: „Warum knallst du die Tür so zu?“ „Der Brei ist kalt!“ „Kannst du meine Medizin riechen?“

Anna verteidigte sich nicht. Sie tat einfach ihre Arbeit. Still, unaufdringlich, wie ein Mensch. Sie kochte Suppe, wischte den Boden und las abends Tschechow. Manchmal auch Pasternak. Und er hörte ihr schweigend zu.

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