Die fünfjährige Tochter meines Mannes hat seit ihrem Einzug bei uns kaum noch gegessen. „Tut mir leid, Mama … ich habe keinen Hunger“, sagte sie mir jeden Abend.

Der Polizeiwagen traf in weniger als zehn Minuten ein. Zehn Minuten, die sich wie eine Ewigkeit anfühlten. Die ganze Zeit wich ich Lucía nicht von der Seite. Ich hüllte sie in eine Decke und wir setzten uns aufs Sofa. Das sanfte Licht im Wohnzimmer stand in scharfem Kontrast zu dem Gefühl, als sei die Welt unter unseren Füßen zusammengebrochen.

Die Polizisten betraten den Raum unauffällig und vermieden jegliche plötzliche Bewegung, als ob ihnen bewusst wäre, dass das leiseste Geräusch das verbliebene Selbstvertrauen des Mädchens zerstören könnte. Ein Beamter mit lockigem Haar kniete neben uns.

„Hallo, Liebes. Mein Name ist Clara. Darf ich mich zu dir setzen?“, fragte sie mit so süßer Stimme, dass ich selbst ein wenig erleichtert war.

Lucía nickte leicht.

Clara schaffte es, sie dazu zu bringen, das zu wiederholen, was sie mir erzählt hatte: dass ihr jemand beigebracht hatte, nicht zu essen, wenn

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