„Warum hast du mich nicht angerufen?“, fragte ich leise, aber ich musste wissen, wo ich mich auf der Karte befand.
„Sie haben mir deutlich gemacht, dass du nicht dafür geeignet bist“, sagte sie mit schmerzlicher Ehrlichkeit. „Deine Unabhängigkeit. Deine Karriere. Deine Scheidung. Steven meinte, dein Einfluss mache es mir schwerer, mich an das richtige Familienleben anzupassen.“
Es tat weh. Mein Schmerz spielte keine Rolle. Nur Clares Schmerz zählte.
„Was ist heute Abend passiert?“, fragte ich. „Genau.“
„Douglas hat eine neue Entwicklung angekündigt“, sagte sie und spannte die Schultern an. „Luxuswohnanlagen mit Sozialwohnungen. Ich habe in meiner alten Zeitung davon gelesen – Mieter wurden zwangsgeräumt, Korruptionsvorwürfe. Ich habe der Familie geraten, neben dem Profit auch ethische Aspekte zu berücksichtigen.“
Ein Lächeln huschte über ihr Gesicht – die alte Clare, die ihr schlechtes Gewissen verdrängte. „Douglas meinte, Frauen sollten sich nicht in Dinge einmischen, die sie nicht verstehen. Steven sagte mir, ich solle über meinen Platz nachdenken. Draußen.“
„Das ist schade“, sagte ich. „Man nennt es Tradition.“
Es klopfte. Zimmerservice. Suppe, Brot, Dampf, der dem Zimmer einen Anschein von Erholung verlieh. Clare schaute auf ihr Handy. Angst verzerrte ihr Gesicht. „Siebenundzwanzig Nachrichten von Steven“, sagte sie. „Fünf von Douglas.“
„Iss erst mal“, sagte ich und stellte ihr die Schüssel hin. „Wir klären das morgen mit den Whitmores.“
Sie zögerte und hob dann den Daumen. „Was, wenn sie kommen?“
„Sollen sie es doch versuchen“, sagte ich, als der kalte Stahl sich wieder festsetzte. „Ich habe dreißig Jahre lang Unternehmen geholfen, Krisen zu überstehen. Ich kann mit einer Familie korrupter Geschäftsleute fertigwerden, die sich über das Gesetz stellen.“
Mit jedem Löffel kehrte meine Farbe zurück. Die Clare, die ich großgezogen hatte – brillant, mitfühlend, ungemein unabhängig – war noch da. Es würde Zeit brauchen, sie da rauszuholen. Wir hatten genug Zeit.
Der Morgen dämmerte, die Sonne glitzerte auf dem Eis – Neuengland tat so, als wären Stürme nicht mein Ding. Ich wachte um sechs auf; Gewohnheit geht vor Urlaub. Clare schlief im Nebenzimmer – sie atmete tief durch, ihr Gesicht war zum ersten Mal seit Jahren ruhig. Ich bestellte Frühstück und klappte meinen Laptop auf. Da die Whitmores umzogen, musste ich schnell handeln.
Projekt Prometheus: Fünf Jahre an Dokumenten in einem verschlüsselten Ordner – überarbeitete Umweltverträglichkeitsberichte, Banküberweisungen an die Werft, abgestimmt auf Baugenehmigungen, Nominierungen und Vollmachten, die zu Douglas führten. Ich habe alles durchgesehen und geordnet. Ich habe tief durchgeatmet.
„Du hast wirklich alles“, sagte Clare hinter mir mit verschlafener Stimme. „Beweise, die sie vernichten könnten.“
Ich klappte meinen Laptop zu und drehte mich um. Im Tageslicht war die Narbe deutlich in ihrem Gesicht zu sehen – schmaler als zuvor, mit tiefen Schatten unter den Augen, ein Ausdruck der Angst, wo einst Ruhe gewesen war. „Ich habe das zusammengestellt, während du beschäftigt warst“, sagte ich. „Ich habe es aktualisiert. Ich habe es außer Reichweite meiner Festplatte aufbewahrt.“
„Warum hast du die Hochzeit nicht verhindert?“, fragte sie und schenkte Kaffee ein. „Du hast mich doch gewarnt?“
„Würdest du mir glauben?“, fragte ich vorsichtig. „Du warst verliebt. Steven hat dir genau das gezeigt, was du sehen wolltest. Wenn ich mit Anschuldigungen und Beweisen an die Öffentlichkeit käme, würdest du denken, ich würde dein Glück kontrollieren oder versuchen, es zu sabotieren.“
Sie dachte nach. Er nickte langsam. „Ich würde ihn dir vorziehen.“
„So funktionieren sie eben“, sagte ich. „Frauen, die einen in sich gekehrten Mann heiraten, sind isoliert. Sie schützen sich vor äußeren Einflüssen – insbesondere vor starken Müttern, die die Dinge klar sehen.“
Clare starrte in ihr Glas. „Eleanor hat mir einmal erzählt – nach zu viel Wein –, dass Douglas sie in den ersten beiden Jahren ihrer Ehe gegen ihre Mutter aufgebracht hat.“
Stevens Mutter. Die perfekte Matriarchin. Vollkommene Unterwürfigkeit. „Und die anderen Frauen?“, fragte ich.
„Dasselbe“, erwiderte Clare. „Michaels Frau, Richards Frau. Sie werden dich brechen. Sie werden dich isolieren, dein Selbstvertrauen untergraben, sie werden Regeln und Konsequenzen festlegen.“
„Geht denn noch jemand?“, fragte ich.
„Richards erste Frau hat es versucht“, sagte sie. „Sie haben sie zerstört.“ Sie feuerten sie, stritten um das Sorgerecht, bis ihr das Geld ausging, und verbreiteten Gerüchte, bis sie die Stadt mit leeren Händen verließ.
Grausamkeit war kalkuliert. Tugend war ein Stigma.
„Dein Handy vibriert“, sagte ich und nickte in Richtung Nachttisch.
„Steven. Douglas. Sogar Richard und Michael. Sie halten zusammen“, sagte sie. „Das tun sie immer.“
„Hast du Angst?“, fragte ich.
„Ja“, antwortete sie. „Aber ich habe mehr Angst vor der Rückkehr. Davor, wer ich in diesem Haus geworden bin.“
Diese Worte waren wie eine Tür.
„Was möchtest du tun?“, fragte ich.
„Ich werde verschwinden“, sagte sie und wandte sich mit einer Entschlossenheit, die ich seit Jahren nicht mehr gesehen hatte, vom Fenster ab. „Ich werde spurlos verschwinden. Auf Wiedersehen.“
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